9高地和731高地，把炮火炸出的火光都糊成一团团模糊的红。那红光不是明亮的，而是浑浊的、带着血腥气的，照在湿漉漉的泥土上，竟让那片泥泞也泛起诡异的暗红。

空气冷得刺骨，却又闷得让人喘不过气。寒风裹着雪粒刮过战壕的边缘，打在士兵们冻得发紫的脸上，像无数根细针在扎。可这冷风再冷，也冷不过胸腔里的窒息——仿佛有一只无形的大手，正死死掐在每个人的喉咙上，连呼吸都要拼尽全身力气，每一次吸气都带着铁锈般的血腥味，那是炮火熏烤过的空气，是泥土混合硝烟的味道，是死亡提前铺垫的气息。

摩云峰上，被围的华夏军正在清点弹药。

战壕里到处是积水，那雨水混着泥土、鲜血和炮弹炸出的碎屑，汇成了浑浊的泥浆，没过脚踝，更深的地方甚至淹到了小腿。每挪一步都要用力拔脚，鞋底与泥土黏在一起，像是被生生拽住，士兵们的裤腿全湿透了，冻得硬邦邦的，贴在皮肤上，每走一步都带着咯吱的声响。

他们缩在临时挖出来的防炮洞里，那洞子不过半人高，勉强能蜷下一个人。有的靠着被炮弹削断的树干，那树干半截埋在土里，半截露在外面，树皮剥落，裂痕里嵌着弹片和泥土；有的干脆坐在冰冷的泥水里，后背抵着潮湿的岩壁，怀里紧紧抱着步枪，枪身裹着破布，却还是挡不住那股透骨的凉意。他们的眼睛却一刻不敢闭上，哪怕眼皮冻得发黏，哪怕视线里满是血丝，也不敢有半分松懈——黑暗里，随时可能窜出危险，山下的敌人或许正借着夜色摸索上来。

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